Deux sur chaque tronçon. Nous étions faites comme ces wagons de chemin de fer qui sillonnaient l’Europe dans les années 30. Tout de bois travaillées, avec deux compartiments ouverts et un fermé pour accueillir 18 passagers et notre conducteur sur chaque trajet. Pesant près de 3000 kilos, nous étions faites pour durer.
Nous étions si lentes, 2.5 mètres/seconde, que nos passagers ne perdaient pas un détail du tracé que nous survolions dans la forêt des Pèlerins, puis au-dessus d’une végétation moins luxuriante une fois Pierre-Pointue dépassé.

Avec un débit horaire maximum de 72 passagers, cela ne devait pas être suffisant, car nous fumes progressivement abandonnées.

Pour parcourir les 634 mètres de dénivelée entre la station des Pèlerins et celle de La Para, il fallait 15 minutes, le temps de se balancer gracieusement le long des 26 pylônes du tracé. Par contre, sur la seconde étape de notre voyage, entre La Para et la gare des Glaciers, nous étions plus véloces et, en 12 minutes, nous avions passé les 19 pylônes et avalé les 729 mètres de dénivelée.

Mais que reste-t-il de toute cette grande aventure, de cette première épopée mécanisée pour rapprocher touristes, guides, grimpeurs et skieurs du Mont-Blanc ?

Plus là non plus pour vous parler des athlètes intrépides enfourchant leur bobsleigh et dévalant la piste olympique des jeux de 1924, du pylône double jusque dans la vallée.

Plus là pour vous parler de ces compétiteurs de ski alpin qui descendaient comme des fusées la grande piste des Glaciers lors des championnats du monde de 1948.

Plus là pour tous ces guides que nous accompagnions vers la gare des Glaciers afin qu’ils puissent déflorer ces grandes aiguilles de granit qui font la fierté de Chamonix.

Plus là lorsque nous transportions ces caravanes de secours quand cet avion d’Air India s’écrasa sur le Mont-Blanc en novembre 1950.

Je suis seule et très gravement malade, dépouillée de mon câble porteur, adossée misérablement contre le mur de ma maison, séparée de mon chariot à quatre roues qui me faisait danser le long du tracé.

Je suis inquiète pour la fin de ma vie car, depuis 1950 je ne reçois plus aucun soin. Mes cuivres ont terni, mon placage d’acajou a disparu, mes portes sont arrachées, la liste de mes malheurs est longue...

Qui viendra me sauver de la destruction finale ?

Qui voudra me restaurer ?

Qui m’exposera dans un musée que l’on puisse de nouveau m’admirer ?